Sentimentalement démissionaire

A l'époque, je fumais le soir à la fenêtre en écoutant des remixs d'un vieux tube de DJ Mujava. Je n'enlevais même plus ma cravate en rentrant chez moi, j'en n'avais même plus rien à foutre de mon swag même si il déchirait. J'avais l'impression d'être devenu un poids. J'étais devenu une merde.

En rentrant le soir, voyant qu'elle n'avait pas pris son petit déjeuner, j'avais cru un instant qu'elle n'était pas parti, même si cela avait été convenu la veille, lors de la séparation. Mais cela avait été convenu. J'avais voulu chialer toute la soirée, je voulais chialer tous le tmps, mais je n'avais pas envie de pleurer. Je me demandais à quels amis je pouvais en parler, et j'avais même convenu d'un repas le midi au restaurant, mais je ne savais pas comment cela allait se dérouler, puisqu'on ne pleure pas dans un resto indien à 12h30, lors de sa pause déjeuner.

Tout dans mon appartement me rappelait notre arrivée, notre vie, et je me demandais comment j'allais supporter d'y vivre. Chaque changement de pièce me faisait mal ; heureusement qu'il n'y en avait que deux.

La rue même me donnait envie de pleurer. Je ne voulais pas quitter l'arrondissement le plus riche de Paris, mais j'essyais de me faire à cette idée. J'avais regardé les annonces immobilières le midi, puis arrêté quand j'avais eu trop envie de vomir.

Je pensais à elle, au fait qu'elle avait rejoint quelqu'un d'autre, qu'ils devaient rôder en amoureux et j'essayais de ne pas imaginer ce qu'ils disaient sur moi. Je me sentais une pauvre merde de CSP+ dépressif frustré. Ma vie était de la merde.

En attendant, je regardais des vidéos des années 60 avec Françoise Hardy et des épisodes de Twin Peaks pour essayer de m'endormir sans avoir à aller me coucher. J'allais mal.